-Jornadas Medievales Oropesa 2011

Viernes, ocho de abril del año 1490 de la Era de Nuestro Señor.

"Partimos de la Muy Noble y Muy Ilustre ciudad de Zafra hacia las tierras de Castilla con el fin de tomar parte en el tradicional Torneo de Arqueros que se celebra en la villa de Oropesa. En uno de los carruajes voy acompañado por mi señora y mis dos vástagos, en el otro, va un buen amigo, el capitán de la guardia del conde de Feria, Sir Black Morgaño, junto a su amada.

Hacemos noche en una posada próxima a Oropesa. Tras la cena salgo al patio a contemplar la noche estrellada. El machacón croar de las ranas de alguna charca no muy distante me intranquiliza como si entre todas quisieran advertirme de algún mal presagio. De pronto descubro a mis pies un enorme sapo que me mira desafiante. He oído decir que si antes de tres respiraciones no lo besas o lo aplastas recaerá sobre tí "la maldición del sapo". Como nunca he hecho caso a las historias de viejas me doy la vuelta y entro de nuevo en la vivienda. No obstante percibo un leve escalofrío en la nuca al cruzar el umbral.

La mañana está hermosa, radiante, prometedora. A mediodía llegamos a una Oropesa vestida de gala. El gentío es abrumador y resulta una tarea tediosa encontrar un lugar donde dejar los carruajes. Un incidente en la ajetreada circulación nos retrasa un tiempo valioso, urge encontrar el campamento arquero para poder realizar nuestras tiradas clasificatorias.

A duras penas llegamos, nos acreditamos y prestos nos equipamos con lo necesario. La respiración está mas agitada de lo recomendable para la empresa que nos aguarda. Tenemos dos tiradas de seis flechas de calentamiento, después tres tiradas puntuables. Los ocho arqueros con mejor puntuación, de los sesenta y cuatro inscritos, se enfrentarán, al atardecer, en eliminatorias a una flecha bajo el balcón de Fernando Alvarez de Toledo, primer conde de Oropesa.

Al abrir mi arco suena un extraño chasquido que nunca antes había oído. Se me acaba de romper inexplicablemente la cuerda. De inmediato me doy cuenta que para mí se ha terminado la jornada. Recuerdo que no cogí la habitual cuerda de repuesto. Se ha cumplido la maldición del sapo.

-¿De cuantas pulgadas es tu arco, sesenta o sesenta y dos? murmura Sir Black a mi costado.

-De sesenta y dos

-Toma, aquí tengo una cuerda que podría valerte, pero está nueva.

-Trae, me vale.

Ya no hay tiempo para medir el fistmelle, ni para encerarla, ni para ajustar el nock, ni... Pero monto la flecha, anclo y suelto pensando que debo compensar todo el desajuste manteniendo el brazo más firme que nunca y con un suelta perfecta.

Zumba, vibra, pero la flecha se comporta mejor de lo que imaginaba... por lo menos tiraré.

Con cada tiro la cuerda se va estirando milímetros y los tiros se desvían centímetros. Observo a Sir Black. Él está en su línea, preciso e implacable como un escorpión.

Todo pasa muy rápido. Terminamos y buscamos una sombra.

-¿Qué tal? me pregunta el Capitán Morgaño

-No me ha ido mal del todo... pero no creo que pase el corte. Tú, muy bien, ¿no?

-Ochenta y un puntos. Con un poco de suerte me clasifico.

-Me alegro.

Nos reunimos con nuestra gente para ir a beber y comer

Las calles atestadas de gentes, colores, aromas y música. Cristianos, judíos y árabes bajo el mismo sol. En la misma fiesta. Vale la pena estar aquí.


En un dia así hasta los reyes se mezclan con el populacho . Las doncellas casaderas prometen sus encantos sobre la apacible hierba.

Lo diviso entre la muchedumbre. Irradia una luz blanca que inspira confianza. Gandalf, el mago. Solo él podrá liberarme de la maldición del puto sapo.


Tenderetes de artesanos venidos de todos los rincones muestran sus llamativos productos. Logramos llegar hasta un maquina, no se sabe si ingeniada por un angel o un diablo, dicen que atrapa las palabras y las mantiene hasta la eternidad. La llaman imprenta.


Antes de regresar al campamento arquero para ver la clasificación jugamos en los puestos de animación infantil. La risa es el mejor antídoto ante los momentos decisivos.

Tornamos a lo que más nos gusta, a los arcos y las flechas. Como intuíamos Sir Black está clasificado entre las ocho mejores puntuaciones. Ahora tiene un lapso de tiempo para templar el brazo y la mente y nada mejor que hacerlo aquí en la galeria de tiro. Mientras ajusta sus machos susurra entre dientes: "ese jamón se viene para Zafra, por la gloria de mi madre". No es una bravuconada, lo conozco bien... es confianza en uno mismo. Y a tirar y a tirar.

Muchos curiosos observan, preguntan y los más audaces se atreven a probar. Todos han oido proezas de la caza y de la guerra de arqueros legendarios. Sus historias se perpetuarán por los siglos.


Para mí es un momento muy agradable. Fuera ya de la competición y habiendo ajustado la cuerda al arco tiro completamente relajado, disfrutando.


Suenan tambores llamando al patio de armas. Es la gran final. Uno a uno se irán eliminando los ocho grandes arqueros. Todos tiran una sola flecha a la misma diana, el que quede más lejos se va entre cientos de aplausos agradecidos por el espectáculo que ha brindado. Pero al final solo queda uno. Como siempre solo gana uno, el que ha sabido controlar los latidos de su corazón.

-Sir Black Morgaño, ¡disfruta de tu gloria!. Es bien merecida."

Maese Telmo, tirador flechero.

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